Parce qu’il faut un objet d’amour
Les oiseaux chantent si fort que, depuis le balcon, j’entends tout juste cette mélodie de Yann Tiersen tirée du fabuleux destin d’Amélie Poulain que l’on croisait partout il y a dix ans et qu’un pianiste amateur, trois numéros plus haut, aime jouer fenêtres ouvertes. Dans la petite boîte aux 140 caractères aussi, allez savoir pourquoi, le coeur prend sa revanche. Les fils se renouent et retissent, des choses qui se suivent et se racontent,
Vous les voyez, ces petits blocs d’un visage et de mots en cascade: certains parlent plus fort que d’autres, tous savourent leur petite étoile, signe de la délectation du lecteur, décuplée ici et là. Et le jeu continue, une boucle qui continue sur la suivante,
C’était donc cela, se parler: laisser les rudesses s’effilocher le long des mots, les luttes n’être plus qu’un prétexte à jouer. Butter sur les fausses notes, reprendre au début, pouvoir se tromper, en rire, reprendre, écouter, laisser l’histoire se raconter d’elle-même.
J’en viens à me dire que le reste importe peu, encore une fois. Que l’on peut, bien sûr, plaider pour la reconnaissance de la valeur de twitter dans la communication scientifique. Je le fais, je le ferai, je sais ce que cela me coûte – une certaine idée d’une certaine carrière. Mais ce qui importe, ce n’est pas cela. Ce qui importe, c’est de raconter une histoire, la bonne histoire, par tous les moyens. Ce qui importe, c’est l’amour d’écrire, et rien d’autre.
OpenEdition vous propose de citer ce billet de la manière suivante :
Anne Baillot (4 juin 2015). Parce qu’il faut un objet d’amour. 140 caractères. Consulté le 21 mars 2025 à l’adresse https://doi.org/10.58079/adgq